Wovon träumt dieser große Hund ?

Wovon träumt dieser große Hund? Dieser große weiße Hund, der mit Tinte und Sonne bespritzt ist, wovon träumt er? Er liegt da, in seiner ganzen Länge, ohne den Schwanz zu vergessen, ganz am Ende... Er schläft, die Schnauze in der Mitte seiner beiden gerade ausgestreckten Vorderbeine. Er hat die Augen geschlossen. Das breite, abgerundete Dreieck seiner Ohren fällt sanft zu beiden Seiten seines Schädels zurück. Er schläft; er träumt.

Er träumt, dass er durch den Park läuft ... Die Kinder lachen, die Bälle hüpfen, die Bäume füllen sich mit lautem Leben, grünen Blättern, Schattenspielen und Sonnenstrahlen, die Blumenbeete werden bunt, immer mehr Vögel trinken aus dem runden Teich, in dem die braunen Karpfen und die roten Gänse nicht mehr im Laub verstecken spielen. Er spielt, er rennt, man findet so viele Motive, um zu rennen und überall gleichzeitig zu sein. Um die Schaukeln herum wird das Lachen immer seltener. Die große Allee leert sich von Rollschuhen, Kinderwagen, Müttern, Kindermädchen... Die Nacht bricht ganz langsam herein. Dort unten, am Ende der Allee, haben sich die schweren grün-goldenen Tore geschlossen... Leise, leisere Seufzer dringen noch aus dem Englischen Garten.

Die Nummer 83 MW 7415 H, Fundhund. Er schläft; er träumt. Was sollte er hier sonst tun? Zuerst dachte er, dass wir den Himmel, die Bäume und die Vögel ins Gefängnis gesteckt haben. Sie waren alle hinter Gittern; und die Sonne, der Mond, die Sterne ... und die Pflastersteine in der Einfahrt und die Füße auf der Einfahrt. Aber als er diese Gefängnisvision verlassen wollte, als er fünf Schritte machte, als er sich drehte, wendete, roch, schnupperte, lauschte, wurde ihm klar, dass es nur einen Gefangenen gab, und dass dieser Gefangene er selbst war ... Also trank er, aß er, jeden Tag, alle gleich, trank er, aß er. Dann legte er sich hin, nachts ganz rund, tagsüber ganz lang, und er begann zu träumen.

Er träumte, um zu vergessen. Vergessen, dass sie ihn vergessen hatten, an einem Tag im Mai, im Park. Seine Angst vergessen, den Mann in Blau mit seinem Käppi, den Lärm, den Lieferwagen, die Stimmen. Den Schmerz vergessen, der das Ohr tötet, den Schmerz, der in die Schulter sticht, das kratzende Halsband, den zerbröckelnden Strick, das Schloss, den Türspion, die kalten Fliesen, so kalt, so kalt ... Vergessen, dass er seine Liebe zum Leben nicht vergessen darf, denn hier wird alles geflüstert, geflüstert oder geschrien. Alles verzweifelt. Alles verschwindet. Alles stirbt. Vor allem die großen, weißen, mit Tinte bespritzten Hunde ...

Er träumt; ein Schauer entsteht in dem schlafenden Schnurrbart; er träumt, er hat Hunger, er friert, er ist allein, er hat... Ja, er hat Angst ... Wo sind sie? ... Wie hießen sie noch mal? ... Wo sind sie? Er träumt und seine Flanken schlagen sanft im Rhythmus der ungeduldigen Suche nach seinem Amble-Galopp... Nase runter, wie viele Gerüche! Nase hoch, wie viele Sterne! Such, mein Hund, such ...

Du wirst nichts finden, niemand ist da, sie sind weg, weg, weg; weg ohne dich... Gestern geliebter Hund, und jetzt ...

Er schläft, er träumt. Es war einmal ein junger, verrückter Hund, der ganz mit Tinte bespritzt war. Dieser Hund wartete an einem schönen Tag seines letzten Sommers, nein, nicht des letzten Sommers, leben, leben, an einem schönen Sommertag; er saß da, brav, ein junger, gut erzogener Hund, immerhin ein Hund von Rasse. Sehen Sie mich an: Ich bin ein junger, verrückter Hund, der Manieren hat, ein junger, freundlicher Hund, ein bisschen brav, ein bisschen scherzhaft. Hallo; ich kann lächeln, springen, spielen, hüten; ich kann schön und mutig sein... Sehen Sie mich an; sehen Sie mich an, ich bitte Sie. Ah, diese beiden; wirklich wahr? Sie bleiben vor MIR stehen? Sie sehen mich an? Das bin ICH; ich bin ganz allein, um mich zu lieben. Es ist langweilig, ich will lieben; ich will, dass man mich liebt ... Aber nein, sie sind weg; Seufzer. Das ist schade. Die Älteste war sehr hübsch, mit ihren blonden Haaren und ihrer schmalen Taille. Schade. Seufz. Aber nein, da kommen sie wieder. Aber ja, die Gittertür öffnet sich; aber ja, der große, weiße, mit Tinte bespritzte Hund, verlorener Hund, gefundener Hund, der große Hund kann hinausgehen, der große Hund hat das Leben wiedergefunden, das Leben, seinen Schatz, das Einzige, was er selbst besitzt. Danke, Leben, danke für den Schatz, Schatz, Schatz! Der große Hund träumt; er schläft; ein Seufzer hat seine Lippe bewegt.

Der große Hund liegt. Er schläft; er träumt. Er träumt von einem schmiedeeisernen Tor, das weiß gestrichen wird, wie die alten Gitter. Er träumt von einem fleischigen Rasen, auf dem man sich wälzen kann, von einem großen Haus im französischen Stil, einer breiten Freitreppe, Ehrenalleen, Linden, Kastanienbäumen, einer hohen Zeder mit kühlem Schatten. Er träumt von krausen Freunden, von Gefährten zum Spielen. Alle wären ... schwarz und weiß, wie er, warum nicht, schwarz und weiß; schwarz oder weiß. Er träumt und der Traum wird bevölkert; er setzt Pferde, Ziegen und Schafe, Hühner und Enten, Makis und Wüstenrennmäuse, Pfauen und Emus hinein... Er weiß sich mit einem kleinen Platz im Stall zu begnügen, wo er sein Nest in Stroh und Heu baut. Im Sommer ziehen die Schwalben ihre Jungen in den bauchigen Familiennestern auf. Der Winter wird seine Abende mit dem Gesang der unermüdlichen Grillen einlullen ...

Er schläft. Er träumt ... Er träumt, dass er in einem Zimmer voller Sonne schläft, in einem warmen Zimmer. Da ist sein Sofa, ein kleines, perlgraues XVIII-Ding, das mit einer flauschigen, flockigen, luxuriösen, leichten, streichelnden Wolldecke bedeckt ist ... Mohair in einem Wort; aber Mohair ist zu kurz für so viel Flaum, Flocken, Luxus, Leichtigkeit und Streicheleinheiten. Der Traum des großen Hundes muss sich verlängern, verlängern, zu einer bequemen Ewigkeit werden, zu einer ewigen Bequemlichkeit, zu einem Traum, der alle Zeit der Welt hat, zu einem Traum, in dem das Mögliche wahrscheinlich wird und das Wahrscheinliche Realität... in dem die Realität den Traum ersetzt.

Der große Hund schläft in der prallen Sonne. Ein Seufzer hat seine Flanken und die schwarzen Flecken auf seinen Flanken angehoben. Er träumt, gestreichelt von den brennenden Strahlen der großen Sommersonne oder von der Weichheit einer perlgrauen Decke. Er weiß, dass die Decke, bevor sie ihm als Nest diente, über den Schafen und Ziegen lag... Und er, ein Mannschaftshund, träumt davon, ein Herdenhund zu sein ... Er rennt, er rennt, vorne, hinten, rechts, links, rundherum; er kommt, geht, geht, geht vorbei, bleibt mit hängender Zunge stehen, aufgescheuchte Schafe, eine hübsche blonde Herrin mit schmaler Taille, die nach Luft ringt, ein kleiner Schmetterling, der flattert, ein Tagpfauenauge, ein Kohlweißling, blaue Schmetterlinge, sich bewegende Augen, weggeflogene Blumen, ein junger verrückter Hund, ein großer Brackenhund, ein Rassehund, ein Hund mit Manieren, ein Hund, den man liebt, ein Hund, der spielt, der bellt, der arbeitet, der bewacht ...

Er träumt; sein Schwanz schlägt sanft, unmerklich; im Rhythmus seines Herzens? Was für ein schöner Tag ... Er hat gut gearbeitet; er hat gut Wache gehalten. Außerdem ist es ganz einfach: Seit er hier ist, sind die Banditen verschwunden. Deshalb kann er in der Sonne so tief schlafen und so intensiv träumen ...

Träum, du großer weißer Hund mit schwarzen Tintenflecken. Traum von deinem Leben als etwas braver, etwas verrückter Hund, Traum für diejenigen, die nicht das Glück hatten, wie du, an einem schönen Sommernachmittag hinter den Gitterstäben des Tierheims, wo der Tod allzu präsent ist, die Türen zum Leben von zwei Damen geöffnet zu bekommen, die eine sah aus wie eine Dame, die andere war so hübsch mit ihrem blonden Haar und ihrer schmalen Taille, und du bist ihnen gefolgt, als sie dich riefen: Grisby!