Waar droomt deze grote hond van ?

Waar droomt deze grote hond van? Waar droomt deze grote witte hond, bespat met inkt en zonneschijn, van? Daar ligt hij, helemaal uitgestrekt, zonder zijn staart helemaal aan het einde te vergeten... Hij slaapt, zijn snuit rust in het midden van zijn twee rechte voorpoten. Hij heeft zijn ogen gesloten. De brede, afgeronde driehoek van zijn oren hangt slap aan weerszijden van zijn schedel. Hij slaapt; hij droomt...

Hij droomt dat hij in het park rent... De kinderen lachen; de ballonnen stuiteren; de bomen vullen zich met luidruchtig leven, met groen wordende bladeren, met schaduwen en zonlicht; de bloemperken blozen; de vogels, steeds talrijker, komen drinken uit de ronde vijver waar de bruine karpers en de rode ides niet langer verstoppertje spelen in de dode bladeren. Spelen, rennen, er zijn zoveel redenen om te rennen en overal tegelijk te zijn. Rond de schommels wordt steeds minder gelachen. De grote steeg loopt leeg van rolschaatsen, kinderwagens, moeders en kindermeisjes... De nacht valt langzaam in. Daar beneden, aan het einde van de laan, zijn de zware groen-gouden hekken gesloten... Zachte zuchten klinken nog door de Engelse tuin.

Nummer 83 MW 7415 H, gevonden hond. Hij slaapt; hij droomt. Wat kon hij hier anders doen? Eerst dacht hij dat de lucht, de bomen en de vogels gevangen zaten. Ze zaten allemaal achter tralies; en de zon, de maan, de sterren... en de kinderkopjes op de oprit, en zijn voeten op de oprit. Maar toen hij dit gevangenisvisioen wilde verlaten, toen hij vijf stappen zette, toen hij zich omdraaide, snuffelde, rook, luisterde, besefte hij dat er maar één gevangene was, en dat hij die gevangene was... Dus hij dronk, hij at, elke dag, allemaal hetzelfde, hij dronk, hij at. Toen ging hij naar bed, de hele nacht door, de hele dag door, en hij begon te dromen.

Hij droomde om te vergeten. Te vergeten dat zij hem vergeten waren, op een dag in mei, in het park. Zijn angst vergeten, de man in het blauw met zijn kepie, het lawaai, het busje, de stemmen... Vergeet de oorverdovende pijn, de schouderstekende pijn, de kriebelende halsband, het afbrokkelende touw, het slot, het kijkgaatje, de koude vloer, zo koud, zo koud... Vergeet dat hij zijn liefde voor het leven niet mag vergeten, want alles wordt hier gefluisterd, gefluisterd of geschreeuwd. Alles wanhoopt. Alles verdwijnt. Alles sterft. Vooral de grote witte honden die met inkt bespat zijn...

Hij droomt; een rilling komt op in zijn slapende snor; hij droomt, hij heeft honger, hij heeft het koud, hij is alleen, hij is... Ja, hij is bang... Waar zijn ze? Hoe heetten ze ook alweer? ... Waar zijn ze nu? Hij droomt en zijn zijden kloppen zachtjes op het ritme van de ongeduldige zoektocht van zijn ijsberende galop... Neus omlaag, zoveel geuren! Neus omhoog, zoveel sterren! Zoek, mijn hond, zoek...

Je zult niets vinden, niemand is er, ze zijn weg, weg, weg; weg zonder jou... Gisteren mijn geliefde hond, en nu...

Hij slaapt, hij droomt. Er was eens een dolle jonge hond, helemaal bespat met inkt. Deze hond wachtte, op een mooie dag van zijn laatste zomer, nee, niet de laatste, om te leven, om te leven, op een mooie zomerdag; hij zat, wijselijk, een welopgevoede jonge hond, een rashond toch. Kijk naar mij: ik ben een gekke jonge hond die weet hoe hij manieren moet hebben, een leuke jonge hond, een beetje een bullebak, een beetje een grappenmaker. Hallo; ik kan lachen, springen, spelen, waken; ik kan knap en dapper zijn... kijk naar mij; kijk naar mij, alsjeblieft. Ah! die twee; echt? Stoppen jullie voor MIJ? Kijken jullie naar MIJ? Ik ben het, ik ben de enige die van me houdt. Het is vermoeiend, ik wil liefhebben; ik wil bemind worden... Maar nee, ze zijn weg; zucht. Wat jammer. De oudste was erg mooi, met haar blonde haar en slanke taille. Jammer. Zucht. Maar nee, daar komen ze weer. Maar ja, de gaasdeur gaat open, maar ja, de grote witte hond bespat met inkt, verloren hond, gevonden hond, de grote hond mag naar buiten, de grote hond heeft het leven gevonden, het leven, zijn schat, het enige wat hij bezit. Bedankt leven, bedankt voor de schat, schat, schat... De grote hond droomt, hij slaapt, een zucht heeft zijn lip doen bewegen.

De grote hond ligt neer. Hij slaapt; hij droomt. Hij droomt van een smeedijzeren hek, wit geschilderd zoals de oude poorten. Hij droomt van een vlezig gazon waar je lekker in kunt rollen, van een groot huis in Franse stijl, een brede veranda, lanen met ere-, linde- en kastanjebomen, een hoge ceder in de koele schaduw. Hij droomt van vrienden met krullend haar, kameraden om mee te spelen. Ze zouden allemaal zwart en wit zijn, net als hij, waarom niet, zwart en wit; zwart of wit. Hij droomt en de droom is gevuld met paarden, geiten en schapen, kippen en eenden, maki's en gerbils, pauwen en emoes... Hij zal tevreden zijn met een klein plekje in de stal, waar hij zijn nest zal maken in het stro en hooi. In de zomer brengen zwaluwen hun jongen groot in familienesten. In de winter worden de avonden gesust door het gezang van de onvermoeibare krekels...

Hij slaapt. Hij droomt... Hij droomt dat hij slaapt in een kamer vol zonneschijn, in een warme kamer. Daar staat zijn sofa, een klein, parelgrijs ding genaamd XVIII, bedekt met een zachte, donzige, luxueuze, lichte, strelende wollen deken... mohair in één woord; maar mohair is te kort voor zoveel dons, zoveel pluis, zoveel luxe, zoveel lichtheid, zoveel streling. De droom van de grote hond moet worden verlengd, verlengd, zodat het lijkt op een comfortabele eeuwigheid, een eeuwige troost, een droom die alle tijd van de wereld heeft, een droom waarin het mogelijke waarschijnlijk wordt en het waarschijnlijke werkelijkheid... waarin werkelijkheid de droom vervangt.

De grote hond slaapt in de felle zon. Een zucht heeft zijn flanken en de zwarte vlekken op zijn flanken opgetild. Hij droomt, gestreeld door de brandende stralen van de zomerzon, of door de zachtheid van een parelgrijze deken. Hij weet dat voordat het zijn nest was, de deken over de schapen en geiten lag... En hij, een bemanningshond, droomt ervan een herdershond te zijn... Hij rent, hij rent, voor, achter, naar rechts, naar links, rondom; hij komt en gaat, passeert, passeert weer, stopt met hangende tong, bange schapen, een mooie blonde bazin met een slanke, ademloze taille, een vlindertje dat rondfladdert, een dagpauw, een koolwitje, blauwe vlinders, bewegende oogvlekken, bloemen in de lucht, een jonge dolle hond, een grote jachthond, een rashond, een hond met manieren, een hond waar je van houdt, een hond die speelt, blaft, werkt, waakt...

Hij droomt; zijn staart klopt zachtjes, onmerkbaar; op het ritme van zijn hart? Wat een mooie dag! Hij heeft goed gewerkt; hij heeft goed gewaakt. Eigenlijk is het heel eenvoudig: sinds hij hier is, zijn de bandieten verdwenen. Daarom kan hij zo heerlijk slapen in de zon en zo intens dromen...

Droom, grote witte hond met zwarte inkt over hem heen. Droom van je leven als een hond die een beetje dapper is, een beetje gek, een droom voor degenen die niet het geluk hadden, zoals jij, om op een mooie zomermiddag, achter de tralies van het asiel waar de dood maar al te aanwezig is, de deuren van het leven geopend te krijgen door twee dames, de ene die eruit zag als een dame, de andere zo mooi met haar blonde haren en slanke taille, en die je volgde toen ze je riepen: Grisby!